tag:blogger.com,1999:blog-303553392024-03-07T09:57:26.297+01:00Del otro lado del espejoClarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.comBlogger78125tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-8754011533022864212008-09-26T14:46:00.005+02:002008-09-26T15:33:05.502+02:00Vicky Cristina BarcelonaVale, desde el mismo título todo indicaba que la película no me iba a gustar una mierda. No sé. ¿Vicky Cristina Barcelona? ¿Pero qué clase de título es ése?. Ahora, después de verla, tenía razón, no me ha gustado nada, sin embargo tengo la sensación de que el título está bien escogido. La última película de Woody Allen es una incógnita para mí, una incógnita aburrida y sin el menor interés, pero con algo por descifrar. Bueno, ya es algo, me gustan los retos. Y es que, se abren las hipótesis y no estoy segura de mi veredicto. ¿Es simplemente eso, una historia sobre dos chicas, Vicky y Cristina, dos turistas tópicas sin encanto, y sobre Barcelona como el cliché por visitar?. En ese caso, el nombre de la cinta por lo menos es honesto. Como decirte: "Mira, guapa, no hay más, es lo que vas a ver y punto". Un acto de honradez de la mano del de Woody, aunque me haría pensar que la edad, la pasta, lo prolífico que es o todo junto, le está pasando una factura difícil de disimular. Y sí, ya sé, hace tiempo que dejó de ser lo que era, pero bueno, aún con todo me sorprendería. Si por el contrario, se trata de un sátira que intenta dar luz sobre un millón de tópicos, entonces, mi perplejidad va en aumento. Porque llega un punto en el que empiezas a plantearte que está siendo consciente, hilvanando caricaturas una detrás de otra con un desenfado "encantador". El macho latino y seductor con pose de artista interesante, que para colmo conduce un descapotable rojo (argh), la turista conservadora y mojigata que hace su tesis sobre la identidad catalana (lo de la identidad catalana me hizo un montón de gracia, que nadie se ofenda pero me dieron ganas de empezar a rodar por el suelo como una croqueta deshecha a carcajadas), la turista "alocada" en constante búsqueda de su yo más tonto (Scarlett da la impresión de pasar por ahí, como un florerito mono de pelo oxigenado) y la española racial, la tía buena histérica (doblemente argh). Y lo demás da igual que lo mismo da. Amoríos, tríos, cuartetos, momentos lésbicos para el imaginario de un pajero fácil de contentar, escenas de la aristocracia más elemental, momentos del artisteo oligofrénico, cosas así. Y como telón de fondo una bucólica imagen de Barcelona y de España en general, a la altura de las expectativas de los más que imbéciles protagonistas. Es decir, personajes planos e hiperbólicos, un narrador al que todo el mundo debería asesinar, reflexiones de baratillo sobre lo estúpidos que somos cuando nos ponemos, un guión espantoso y una historia tan ligera que ni siquiera te roza de puntillas. Lo peor es que tampoco divierte. En mi caso, todo eran bostezos y soplidos y por favor, por favor, que se acabe este muermo YA. Salvo por alguna risa tímida gracias al personaje de Penélope Cruz, que es igual de vacío que el resto, pero por lo menos añade algún respiro a la trama. Y entonces llega el final y todos se van igual que llegaron, quizá un poco más tristes. Final que refuerza mi idea del título en relación con la honestidad. Fue lo único que me gustó, por lo menos es consciente del absurdo y no pretende engañarnos con una profundidad de plástico coqueto. Menos mal.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-52679085318225093852008-09-22T17:43:00.002+02:002008-09-22T17:49:01.465+02:00Se me ocurre una idea de puta madre<br />vamos a ensartar princesitas<br />como si fueran lindas mariposas disecadas<br /><br />Exactamente así es cuando me enfado.<br /><br /><br /><br /><br /><br />PD: Como ya sé de qué va el tema, a los que tal vez me pregunten, sí, estoy bien. Gracias.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-84112376504455589302008-08-24T16:07:00.004+02:002008-08-24T17:15:55.148+02:00Anna Bessonova<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmxnOpxpIZMKUVLWFCVY1wZagfNZX9LU1brvf2aiV6VTIhMv0-BEOjFrhm3W7B-fjzK49n8Z-OrHBYkI1i89kAmoRBwwKiqHUKCIXOGQ2NtmCM2p1RRiN12MboLg2iDzRr28_i/s1600-h/Bessonova.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5238101028589923138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmxnOpxpIZMKUVLWFCVY1wZagfNZX9LU1brvf2aiV6VTIhMv0-BEOjFrhm3W7B-fjzK49n8Z-OrHBYkI1i89kAmoRBwwKiqHUKCIXOGQ2NtmCM2p1RRiN12MboLg2iDzRr28_i/s400/Bessonova.jpg" border="0" /></a><br /><div>Tantos años siguiendo la gimnasia rítmica para sentir auténtica vergüenza en los juegos de Pekín. No es ninguna novedad que es un deporte corrupto, con claros favoritismos, lagunas más que oscuras e injusticias que claman al cielo. Pero en la final individual de ayer llegué al límite, me dieron ganas de no volver a ver ninguna competición más. Lo que hacen con Bessonova, a mi juicio una de las mejores gimnastas de la historia, no tiene nombre. La ucraniana, quizá no tuvo uno de sus mejores días, pero tampoco lo tuvieron las demás si atendemos a unas notas bastante moderadas para tratarse de una final, y a una sucesión de fallos de unas y otras. Sin embargo, brilla con una luz especial, es la gimnasta más completa, expresiva, y elegante de todas. Es de las que salen al tapiz y te dejan con la boca abierta, y además representa a la vieja escuela, a una gimnasia más artística sin tanto artificio contorsionista encumbrado por las rusas, especilamente por la sobrevalorada Kabaeva. Nada que objetar ante el triunfo de Kanaeva, merecida victoria, aunque tampoco fue para tirar cohetes su participación. Y me alegro de la plata de la bielorusa Zhukova, porque también ha tenido que soportar muchas injusticias. Sin embargo ,Bessonova, debió ser subcampeona por lo menos, si los jueces hubieran puntuado con un mínimo de transparencia. Las notas que le dieron fueron tan bajas que ni siquiera supieron disimular, y la pobre lo encajó con entereza, como lleva encajándolo durante toda su carrera. Tras un conmovedor ejercicio de mazas, ejecutado con solvencia y de una belleza que ponía los pelos de punta, le dieron una nota que ni siquiera llegaba a los 18 puntos. La ucraniana reclamó, y vimos uno de los momentos más bochornosos de la jornada. Si quieres reclamar, necesitas un fajo de billetes para que los jueces revisen tu nota. Dicen que es para que se les quiten las ganas. ¿Cómo? ¿Pero dónde se ha visto algo parecido?. Lamentable. Consiguió una mísera décima más y a seguir con los despropósitos. En ese momento, Bessonova andaba en cuarto o quinto lugar, por detrás de la rusa Kapranova, quien había ejecutado un ejercicio de mazas pésimo y tampoco había brillando en el resto de rotaciones. Y es que, Kapranova, pese a estar entre las tres mejores gimnastas del mundo, es de una irregularidad pasmosa. Pero ya se sabe, un fallo ruso siempre vale la mitad que cualquier otro. Sólo quedaba la cinta y todo parecía indicar que Bessonova se iba fuera del podio. Salió a matar y tras la única nota decente del día (nota que hay que aclarar que tardaron muchísimo tiempo en decidir, mientras el estadio coreaba su nombre) logró la medalla de bronce. Me inclino a pensar que poco tuvo que ver con la justicia, más que nada fue porque si Kapranova hubiera quedado por delante habría sido el tongo más evidente de la historia. Así que, niñas ya sabéis, si no sois rusas no tenéis nada que hacer, casi mejor ni intentarlo. Lo que no logro entender es que las injusticias y las barbaridades cometidas por los jueces queden impunes año tras año. No me extraña que se diga que la gimnasia anda de capa caída. En fin. Bessonova, para mí eres y serás la mejor.<br /><br />Y para terminar, mención de honor para Almudena Cid, una gran, expresiva y sólida gimnasta, porque estar entre las diez mejores en cuatro juegos olímpicos, es una proeza. Sobre todo sabiendo que es un deporte en el que prácticamente sólo tienen cabida las mujeres del este. Felicidades.</div>Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-26983827079228647552008-08-14T15:54:00.002+02:002008-08-14T15:59:30.677+02:00Toca decir adiós, con toda la calma del mundo. La que no ha logrado contagiarme hasta la prórroga, cuano te ves con un pie fuera y cierta nostalgia de un año más. Sé que cuando regrese, tal vez a deshoras, la ballena varada de lo intacto seguirá aquí. Flotando, como un asidero que dejas para cuando toque coger aire y parar. Mientras, seguiré con mi particular guiño a la urgencia. Coleccionando itinerarios, sin demasiado miedo a decidir. Buen viaje a todos.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-92087784398548672912008-08-09T13:51:00.003+02:002008-08-09T14:07:48.675+02:00Certezas a míOtra vez el semáforo en rojo<br />y toca pensar<br />cuando en realidad deberías aplicarte el cuento<br />el cuento o la enciclopedia o el psicoanálisis barato<br />el que haces cuando otros se olvidan de dormir<br /><br /><br />¿Pero qué hechos?<br />La teoría es una mierda si<br />las certezas se acuñan por aquello<br />del puñetazo en los morros de cualquiera<br />la misma vida si hace falta<br />y seguir<br /><br /><br />Casi sin aire sólo por gusto<br /><br />No se deja de ser incoformista y blanda<br />de un verano a otro<br />de una parada de autobús a la casa deClarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-74512833689401234022008-08-08T16:42:00.003+02:002008-08-08T21:08:01.096+02:00"¿Hasta qué punto puede mentir un bostezo?<br />¿Cómo de caro es vivir panzarriba?<br />¿Se puede querer más?"<br /><br />Dice el garabato naif ahora que se está volviendo sólido<br />Lo sé, Peter, crecer es una putada<br />Se va nublando el aie pícaro que poblaba las cejas<br />y se piede en horas de vuelo irremediables<br />irremediablemente se pierde<br />o no<br />Que ya no gastamos botas de agua dos números grandes<br />y no tenemos que explicar que el monstuo da miedo aunque no exista<br /><br />(imbéciles, siempre existió)<br /><br />No temas, Peter, te sigo viendo en pijama<br />la franela y la inocencia las guardo para tiClarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-40784291599617687222008-08-04T13:48:00.002+02:002008-08-04T14:07:40.438+02:00He dichoDe pronto dan ganas de escribir<br />otra vez<br />sin ritmo ni cadencia ni mucho que contar<br /><br />Porque decirlo todo sería un disparate<br />una úlcera glotona y exigente<br />que no estamos dispuestos a asumir<br /><br />Por eso las playas o la televisión<br />o ese rasto de voces cada vez más firme<br />llenando el espacio<br /><br /><br />Queremos abarcar<br />vencer al latido que nos tienta<br />hasta reventar de corazón<br /><br />y ser niñas cursis<br />que coleccionan monstuos<br />dolbegados en algún rincón del armario<br />heridos tal vez de cotidianeidadClarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-79727834612629945322008-05-07T18:49:00.002+02:002008-05-07T19:06:30.758+02:00Qué bonito es escribir cabreada, con ganas de partirle la madre a algún pobre incauto que pasaba por ahí. Vamos, pura víscera y algo de mierda que por mucho que se adorne huele lo mismo. Soy "tutora de menores en televisión" (lo de ser es una ironía, claro) que es lo mismo que decir el último mono de una productora llena de capullos. El viernes me toca decirle a mi jefa que con 500 euros viva su puta madre si es que puede, y la verdad, me da una pereza escandalosa. Lo que conlleva un montón de preguntas adorables del tipo: ¿en qué momento se me ocurrió ser Filóloga? ¿por qué un descerebrado sin neuronas cobra una fortuna por las mismas horas que yo? ¿las letras sirven para que la gente se limpie el culo? etc. Y lo peor viene cuando tienes que tomar una decisión y no es sólo el mundo el que funciona al revés, sino tú misma, y dan ganas de salir corriendo y meterse a buen recaudo debajo de las faldas de alguna mamá en paro. Pienso en opositar y me entra vértigo, inevitable pensar en la imagen de una soga al cuello de un montón de monos con acné. Y eso que la enseñanza me gusta e incluso se me da bien. Odio sentirme estancada.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-73009010579373986702008-04-11T18:40:00.002+02:002008-04-11T20:11:23.114+02:00"71 fragmentos de una cronología del azar", HanekeSi Lars Von Trier nos da de comer su cine a puñetazo limpio. Tan amigo de las vísceras y el drama más catártico (véase la casquería como una metáfora). Haneke, prefiere las torturas chinas encubiertas (o sin encubrir). No es "71 fragmentos de una cronología del azar" su película más dura, ni mucho menos, pero sí planean ambos sobre una filosofía de falta de fe absoluta en la humanidad. Por lo menos, es la sensación que me trasmiten. Con cada película de Von Trier, cuando llega el final, sólo nos queda un clavo ardiendo. En verdad, ni eso. En cambio, Haneke, mucho menos explícito, deja que seamos nosotros los que intentemos (si lo logramos) aferrarnos a alguna conclusión. "71 fragmentos" transcurre como ya lo dice su título, a retazos sin aparente conexión. Nos brinda un puzle costumbrista y gris que poco a poco va tomando forma o su espejismo. Y digo espejismo, porque somos nosotros, y siempre nosotros, los que le daremos el reconocimiento último, la aproximación duditatiba. Al terminar la película, y dejar la piezas donde creí que correspondía, empecé a pensar en lo que hay detrás de cada noticia de los medios informativos. Millares y millares de noticas que resbalan sobre nosotros sin llegar a término. Pensé, en qué momento entraba en juego el azar. ¿Podría Haneke haber abierto un periódico por cualquier página de sucesos?. Probablemente, el mensaje, habría sido parecido. Aunque no me parece Haneke, de esa clase de personas que dejan nada a su libre albedrío. Sin embargo, ¿cuál es la verdadera aportación del azar? ¿La vida de esas personas en concreto, en ese preciso momento y en ese preciso lugar? ¿Un gesto inapropiado, un reloj con cinco minutos de retraso, el recorrido de una pistola, cualquier otra cosa?. Es probable que vaya mucho más allá, incluso para mí que nunca creí demasiado en las casualidades. Sin embargo, pienso en cuánto hay de arbitrario en el germen que hace estallar las cosas: las personas, las guerras, la masacre. Ése puede que sea el verdadeo interruptor de la película, y sin embargo, no creo que tenga nada que ver con el azar. En fin, daría para estar reflexionando en bucle durante horas, y lo más seguro, es que no llegase a ninguna conclusión aclaratoria. Lo dejo abierto, como tan bien hace él, y que cada cual llegue al puerto que le corresponda.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-6449120287719615692008-04-08T16:29:00.002+02:002008-04-08T17:19:31.519+02:00"Tideland", Terry GilliamHace unos días vi la película a solas, desde el sofá de mi casa. Partiendo de la obviedad de que no es lo mismo el cine que la pequeña pantalla, ni tampoco ver algo sola que acompañada, empezó a perseguirme la necesidad de hablar de ello. Para mí, "Tideland", forma parte de un conjunto de cosas que perduran sin saber por qué. Es decir, ha pasado el tiempo, pero su huella sigue chirriando en alguna parte, despierta, inclasificable. No trato de hacer una crítica en condiciones, ya que no manejo el "séptimo arte" con soltura, pero además, no es lo que busco. Simplemente, la película, empujando desde su perturbadora y asfixiante atmósfera (que a ratos resulta aburrida y cargante), me pide a gritos un acercamiento. Tengo predilección por la cosas que me desarman, me descolocan, y me dejan pensando sobre un espacio en blanco largo tiempo. En realidad, pasé el rato con una enorme interrogación planeando sobre mi cabeza. Gilliam sabe bien que sus universos no son para todos los públicos, y paladea la sensación sin sutilezas ni contemplaciones. Es decir, Gilliam es Gilliam hasta el paroxismo, encantado de conocerse y sin demasiado ánimo por invitarnos a su fiesta privada. La historia, un cuento infantil al más puro estilo (anterior a las podas y los endulzamientos), a medio camino entre la realidad y la ensoñación, la poesía y el mal gusto. Me consta, que produce un efecto contradictorio sobre el espectador (por lo menos en mí), ya que obliga a mantener un pulso con los tabúes que llevamos con arraigo. Sin embargo, después de reflexionar un poco sobre ello, te das cuenta que las alarmas y la censura, probablemente tengan más de hipocresía que de otra cosa. Es una película sórdida, sin duda, pero también bella, y aunque trata temas muy desagradables, lo hace de puntillas con bastante tacto. Mucho más sórdido es ver diez minutos de cualquier telediario o echar un vistazo rápido a un concurso de belleza cuyas participantes tienen seis años, por poner un ejemplo. Lo que ocurre, es que Gilliam trata la crudeza desde una óptica infantil pero verdadera, en el sentido de que los niños elaboran e inventan, pero no son ajenos a la mierda que nos rodea y eso siempre es más difícil de aceptar. Con todo, creo que me gusta su propuesta, me he dejado seducir por ese aire macabro y ligeramente arriesgado (siempre seremos un manojo de puritanos amigos del grito en el cielo). Aunque siga planteándome millones de incógnitas, le sobre metraje, y piense, que podría haber logrado algo mucho más redondo, inquietante y magistral (ideas no le faltaban). Sin embargo, dados los tiempos que corren, que "algo" te busque las vueltas de esa forma, hasta llegar a preguntarte los límites de tu propia ética, o que simplemente sea capaz de sembar una duda persistente, me parece necesario. Muy necesario.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-10715635367463170722008-02-15T12:59:00.003+01:002008-02-15T13:21:43.261+01:00He vuelto:<br /><br />I. Serie roja<br /><br />¿Por qué esta furia?<br />estas ganas de romper hacia dentro<br />masticando cabezas<br />siendo la sirena más terrible<br />la más puta.<br />El canto suave de las olas<br />con carne roja entre los dedos.<br /><br />Ven, acércate.<br /><br />Saldrás malherido de sexo y de espuma<br />temblando ante ti mismo incapaz de entender<br />que el mundo es otra cosa<br />que no empieza entre mis pechos.<br /><br />II<br /><br />Darse cuenta de pronto<br />que el amor que calla en boca de todos<br />como un pájaro disecado<br />no sabe nada de inofensivos.<br /><br />Es más bien el tópico del desgarro<br />que cargamos siempre tan quedo<br />sobre los hombros<br />o el sexo estéril que fecunda<br />de hambre y otras mentiras.<br /><br />Porque el hambre<br />siempre acaba siendo otro<br />una línea más allá de la carne<br />este desgarro que llevamos quedo<br />en los nudillos y la entrepierna.<br />Como una Virgen furiosa<br />señalando<br />como un manojo de polillas<br />que recuerdan el festín<br />no es<br />para nosotros.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-13060595030078676042007-10-08T20:34:00.000+02:002007-10-08T21:09:16.274+02:00Si tuviera la poca vergüenza de hablar de mi generación,<br /> sorbería los mocos de algún intento precario.<br /><br />Preferiría hablar de la grandeza mentirosa de las putas<br />o del color raído de un sótano cualquiera.<br /><br />Es mejor dolerse de esta burbuja clase media,<br /> la piel burguesa de no saber muy bien<br />qué se está haciendo aquí.<br /><br />Si tuviera que dar nombres, radiografiar hechos, bares,<br />circunstancias.<br />Preferiría mentir sobre la grandeza de las putas,<br />sentirme con todo el descaro la peor discípula de Rimbaud.<br /><br /><br /><span style="color:#cc33cc;"></span>Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-45481693210333717002007-10-03T18:22:00.000+02:002007-10-03T18:51:19.872+02:00Azul aguarrásAzul aguarrás. No sé por qué exactamente azul aguarrás, esas dos palabras que se dan la mano a mala leche, pero para el caso, azul aguarrás. A veces, la definición de un estado no se puede hacer desde lo consciente, no valen los discursos perfectamente aprendidos y absurdos de tan hueca que resulta por momentos la razón. Es otra cosa, un impulso vago que nace desde el estómago, un grito, un portazo, una imagen que viene a resumir anteponiéndose a nuestra propia comprensión. Quizá sea uno de los motivos por los que adoro la poesía, siempre va siete pasos por delante de quien escribe. Es una construcción voraz, una deconstrucción desesperada. En ella el espacio en blanco del papel, tiene mucho de obsceno, el salto anterior a la transgresión de derrotar a la nada. Vencedores sobre una virginidad ficticia. La hoja en blanco o el espacio que une realidad y deseo, como en el poemario de Luis Cernuda. El poema tiene mucho de corporal, de alterego, de hilo conductor entre el hombre primitivo y el ser domado. Es la habitación creada de tantas formas distintas, con la mayor amplitud de las finalidades, pero que siempre deviene en Casa. Una habitación para la huída, un habitáculo que resuma el mundo, que nos defienda de él, una madriguera abstracta, un salón de té para las conversaciones que no(s) atrevemos a traducir.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com35tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-50300561130461077482007-09-21T19:13:00.000+02:002007-09-21T19:31:45.249+02:00Garabato naifTe he construído un juego de identidad<br />para resarcirte<br />por no haber llegado cuando debía.<br />Se parece tanto al arca de Noé,<br />hay cerdos, princesas y un tigre voraz.<br />(Ninguno sabe del fin del mundo)<br />Es complicado construir a deshoras<br />como en un puzle anterior a lo intacto,<br />pero no imposible.<br /><br />Caben todas tus profesiones<br />incluídas las que aún no has descubierto.<br />El niño serio, el coleccionista de espantos.<br />Caben todos tus nombres<br />incluso ése tan difícil de pronunciarClarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-47026193238215258462007-09-15T15:35:00.000+02:002007-09-21T19:12:20.964+02:00Absurdos cotidianosSoy un globo. Un absurdo globo rojo.<br /><br />Tanto exceso de helio empieza a intoxicarme.<br />Alargo las palmas y diviso la ciudad que no ha hecho los deberes.<br />Qué poca decencia, maldita sea.<br /><br />No me apetecen más nubes para cenar,<br />el último pájaro sabía raro,<br />muy raro.<br /><br />Te agradecería que me pincharas<br />con altas dosis de cotidianeidad.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-34809052260843624542007-09-10T00:23:00.000+02:002007-09-21T19:13:30.813+02:00"Caótica Ana" o El día en el que Medem atracó la farmaciaEs imposible, absolutamente imposible, llegar a describir lo que se siente viendo <em>Caótica Ana. </em>Medem, angelito, tú sabes que soy de las que te defienden. Que pertenezco a ese especie capaz de digerir la ñoñería sin complejo. Una de esas damas que admite haber disfrutado con tus círculos imposibles, no-casualidades, y demás aspectos inverosímiles y extravagantes de tu filmografía. Pero, hombre de dios, lo que has hecho con tu última película es un atentado al cine en mayúsculas. ¿Por dónde empezar? ¿Cómo resumir esa oda a la mujer tan burda, tópica y carente de buen gusto?. En fin, queridos todos, agárrense al asiento que allá voy. No voy a cometer la osadía de intentar hacer una síntesis del argumento, porque pondría en peligro mi salud mental, pero dejo unas pinceladitas para que os asoméis al abismo. Chica salida de una cueva de Ibiza (con su consiguiente infancia idílica y sucesión de tópicos), encuentra por casualidad (las no-casualidades en esta película, sirven como excusa para lograr el argumento más absurdo y psicodélico de la historia, y ya de paso, para saltar de escenario, país o personajes, sin ningún tipo de pudor) una mecenas que andaba por ahí y que decide llevársela a estudiar pintura a Madrid, con todos los gastos pagados (diosito de mi vida, haz que me pase también eso a mí). Total, que la guapísima (y pésima actriz) protagonista (que se pasa media película en pelotas como era de esperar), acaba en una especie de meca del arte joven (que es lo mismo que decir, en un antro lleno de memos modernos con serrín en la cabeza). Entonces, en el edén de la libertad y la creación, conoce a un tipo saharaui (es que la película es como la ONU, no falta una nacionalidad, ni un acento, logrando unas cuotas de univesalidad dignas de mención, y un compromiso social que para qué) y nada más verse, caen fulminados de amor, después de uno de los diálogos más brillantes que he podido escuchar ( <em>Jo, no duermo por las noches, sufro como un becerro. Cáspita, yo no tengo sueños, somos la pareja perfecta. Tengo mil puertas. Yo más. ¿En serio?. Nos falta abrir la misma, la del amoooor. </em>Patapám, relación al canto). Ese despropósito, sirve como plataforma para una tesis en la que la protagonista, descubre a través de la hipnósis, que sus vidas pasadas están llenas de heroínas, sabias, y transgresoras mujeres. De esa forma, Medem, pretende darle profundidad a la historia y hacer ya de paso, un homenage a la feminidad. Pero desde mi opinión, lo único que consigue es confirmar el mensaje de fondo de la película: "las mujeres somos todas unas putas y los hombres unos violadores". Él, nuestro osado y personal director, quiere darle una vuelta de tuerca a la idea, y presentarnos cómo la liberación de este tópico se consigue a través de la entrega y de la sexualidad. Pero el resultado final no es más que un disparate, burdísimo disparate, aburrido, tópico, malo, con un mensaje espiritual y vital de baratillo, unos personajes planos y totalmente idiotas, un guión risible y un cierre que os aeguro os dejará con la mandíbula desencajada y ganas de cortar cabezas sin compasión.<br /><br />Medem, espero que solo haya sido un episodio de enajenación momentánea y con tu próxima película nos sorprendas para bien.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-72533095240551773642007-09-05T01:31:00.000+02:002007-09-15T15:56:05.432+02:00Sobre "Las sutiles leyes de la simetría" de Esther TusquetsEs el cuento redondo, invisible, que a muchos nos gustaría escribir. Digo invisible por una razón, porque tiene el poder de parecer fácil, sin pretensiones. Sin embargo, el engranaje es una tela de araña hilvanada al milímetro. Sin lugar a lo accesorio, los artificios o a la manipulación. Llega sin hacer ruido, con piel de paréntesis y mucho peso emocional, y de pronto, cuando bajas la guardia, te salta a la boca. Muerde. Después de la Tusquets, nadie queda indiferente. Puede que no lo notes al instante, que pases por allí como si tal cosa, pero el texto, la palabra de esa mujer, se quedará en alguna parte esperando. Su prosa, es la geografía de interiores: las mujeres, el sexo, el amor, la tristeza, la edad...Puede parecer una de esas escritoras a las que la gente llama "femeninas" por joder, pero es mucho mas que eso. Su palabra siempre al filo, exacta, sus personajes llenos de matices como un calidoscopio en permanente cambio de estación.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-30755977776596365862007-09-05T01:12:00.000+02:002007-09-05T01:58:16.685+02:00InnovandoTal vez sea una metáfora, como estar ante un cuerpo inerte. El cadáver de lo que fuimos ya hace tiempo, cuando aún no estábamos listas para partir. Mudar de piel, de libreta, de pestañas o de mundo, viene a ser lo mismo. Tanto y tan poco, frente al paraguas abierto de lo relativo, de lo voraz. Quizá lo importante sea el presentimiento, el aire que llega de alguna parte para decirnos, que lo nuevo, lo necesario, siempre estuvo aquí. Ahora, solo nos queda cogerlo. Adelante, sírvete.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-36321342221515536812007-09-02T19:30:00.000+02:002007-09-02T20:26:27.866+02:00RecomendaciónAcabo de descubrir la página de <strong><em>La fiera literaria </em></strong>y os la recomiendo encarecidamente. Por fin un sitio al margen de presiones editoriales y de mercado (o eso espero, amén), en el que se atreven a desmenuzar el páramo literario en el que se ha convertido este país. Lo mejor, es que lo hacen con gracia, desde el rigor y la mala leche. No se salva ni el apuntador, pero qué razón tienen. Desde el aburrido hasta la náusea, Muñoz Molina, y su afán por demostrar una prosa excelsa, pasando por el inefable Julián Marías, los omnipresentes ( y ni qué decir que omnipotentes también) García Montero y señora, o el incombustible Pérez Reverte (si alguien pudo con <em>El Húsar</em> le hago una reverencia). En fin, merece la pena echarle un vistazo. Recomiendo especialmente, la crítica que hacen de <em>Pasiones romanas</em> de la Jener. No tiene desperdicio. Al final, no sabes si descojonarte o encerrarte en casa de por vida ante el panorama.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-83441901820948958012007-08-14T20:36:00.000+02:002007-08-14T21:12:31.901+02:00Todos tus agostosCuando se fue, era el día de mi cumpleaños. Cuando te fuiste, aun no sabía nada de la muerte. Cuando te fuiste tú, tampoco había aprendido demasiado. Cuando él os acompañó, fue un alivio gris de cenizas en el vestido. Ahora, que ha vuelto el verano, y con él tu figura a rayas y sombrerito, tampoco es mucho lo que sé. A veces, te veo de vuelta, con ese aire confuso que da la muerte. Tan distinto del día en que te vi. Te observé despacio entre la madera y el reguero de hormigas. Cada hormiga con un pésame en los párpados. Los había de toda clase, pero siempre sonaban al mismo idioma en carácteres chinos. Te observé despacio, tan despacio, que por poco devoro tu imagen convertida en cera. Toda la habitación flotaba en un aire espeso, irrespirable. Las emociones enrarecidas se confundían con el parloteo de la gente. No entendí nada. Ni lo que decían, ni lo que hubieran debido decir, o mejor callarse, porque aquello me parecía un circo bien intencionado. Tan distinto de lo que eras, tan diferente de lo que hubiera querido para ti. Supe que ya no estabas, no quedaba nada en ese muñeco grotesco que cerraba los ojos a la fuerza. Recé. Yo que cuando me llevabas a misa de la mano, sólo acertaba a mover los labios con un guiño de desconcierto. Recé. Supe que lo hubieras querido, supe que esa era la única forma de ayudarte a marchar. Ahora, que la isla se parece tanto a tus agostos, vuelves como todos los años con ese deje para ayudarme a crecer. Entonces, no lo sabía. No fui capaz de entender tu mensaje, el mensaje que tal vez ni sabías guardabas para mí. Vuelves con una certeza, probablemente la única, y yo sé que hoy suena absurdo aunque los dos sepamos a qué me refiero, hablar de fe.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-62904246450578645802007-07-31T12:40:00.000+02:002007-09-15T15:56:32.112+02:00Una chica TelvaLas expectativas son un arma de doble filo. Casi nunca se cumplen, casi siempre se vuelven en tu contra y en la de tu espejo. Sin embargo, la esperanza y la ambición son dos sustantivos necesarios para apuntalar el camino. No se trata del éxito como nos hacen creer, toda esa mierda de aspirar a una 34 (y nunca a una 34 cualquiera, una de Prada o de Ck), a un trabajo increíble que demuestre que eres inteligente y carismática (ten cuidado, ser demasiado inteligente es un insulto), pero que además tienes una cuenta corriente de un montón de ceros. Un bochorno de ceros. Una mujer guapa, delgada, exitosa, y capaz de demostrar que la gravedad y el paso del tiempo son una falacia. La gran diosa de nuestro siglo. Que por supuesto, al llegar a casa, después de mil horas de trabajo, tiene una familia adorable y encantadora, un marido digno sucesor del Ken de Barbi, y una casa de revista de decoración. Una chica Telva, que por añadidura, es equilibrada y sensata, sexy pero decente, y el sueño dorado de cualquier suegra. Por supuesto, toda diosa blanca, siempre correrá el peligro añadido de esquivar a los que intentan hacerla caer. Se perfecta pero humilde, y sobre todo, lo suficientemente lista para que los demás no noten del todo tu perfección. Es evidente, que ese tipo de metas, además de ser una esquizofrenia y un espejismo, resultan una presión difícil de soportar. Al final, para gran escándalo y sorpresa de todos (y no menos secreta satisfacción), la rubísima y guapa chica, se mete coca en cantidades industriales en la oficina. Es su pequeño secreto. Tiene una hija anoréxica, un marido infiel, demasiados créditos e hipotecas, y al llegar a los cincuenta comparte su tiempo entre el botox y los antidepresivos. Es sólo un ejemplo, claro, y tal vez una exageración. Pero no se me ocurre una sola persona, que esté totalmente exenta de ese tipo de demonios. Nadie, ni el más pintado, escapa del todo a la presión. Good job. Y yo me pregunto, en qué momento llegamos a estar tan enfermos. ¿Nos premiarán por haberlo conseguido? ¿llevaremos una bonita medalla al cuello?,y sobre todo, ¿a quién se lo vamos a agradecer?.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-43707535676510478452007-07-26T12:30:00.001+02:002007-07-26T12:42:03.406+02:00No es el mismo mar aunque lo parezcaVerano, veranito, verano. Quizá el verano más raro de todos. Hace un calor líquido y desvaído, que dibuja tu cara de sueño en ese país lluvioso y un poco absurdo. Creo, que antes de aparecer tu silueta de Peter Pan, tus andares de niño ensayando quien fue en la guardería, se me había olvidado por completo lo que significaba el verbo "querer". Dices que te he enseñado el camino de baldosas amarillas, y yo no soy muy dada a reflejar la realidad de una forma tan transparente en mis textos. Pero quizá la ocasión lo merezca. Por casi once meses que no puedo retratar con eufemismos. Por tu voz tan sólida al otro lado del teléfono, como un reloj de arena que me recuerda donde pongo los pies. El tiempo se retuerce, y mi realidad que es tan otra, se alegra de que este no sea "el mismo mar de todos los veranos".Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-13494347627888506612007-07-24T17:13:00.000+02:002007-07-24T17:19:50.998+02:00VolverVolver después de tantos días porque las letras son una enfermedad. Una lepra de románticos, idealistas, tristes, violentos o dormidos. Volver hoy que el aire sabe distinto, aunque no crea en cambios significativos. Más bien otro ritmo saliendo de alguna parte, desde una caverna primigenia o de algún nombre que un día, ya hace tanto tiempo, se nos olvidó que teníamos. Reivindicar lo nuestro, pese a todos los errores agolpándose en algún cajón. Pese a que un día perdimos pie, o se nos calcinaron las alas. Pero aquí seguimos, tal vez más hormigas que nunca, pero con una voz con garras que nos obliga a avanzar.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-16740634344432006992007-03-14T13:38:00.000+01:002007-03-14T13:52:04.756+01:00De pronto tu cuerpo como una de esas cosas que llegan sin hacer ruido. Esa forma de hacer el amor con tierra entre las uñas, aunque parezca que no, aunque parezca que se sigue un tempo de cortesías y pliegues suaves con lluvia y motas de polvo. No es cierto, ella sabe que es un pacto en guerra (siempre un poco santa, lo justo), que trasciende las bocas y a esta ciudad que no entiende nada de sexo, ni de luces cerrando los párpados de un día que no se distingue (ni lo pretende) del anterior o del que está a punto de venir con el mismo ruido bajo mano. Ella arquea la espalda, lo hace en el momento exacto y aunque muerda el pañuelo, sabe bien que no se trata de rendirse, más bien redenciones feroces que trascienden las bocas y a esta ciudad que no entiende nada de sexo, ni de luces cerrando los párpados de un día que no se distingue (ni lo intenta) del anterior o del que está a punto de venir con el mismo ruido bajo llave.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-30355339.post-60140070973462188752007-03-03T16:49:00.000+01:002007-03-03T17:00:38.819+01:00CíclopesSe me olvidó la canción del Cíclope<br />pero todavía hoy<br />si miro,<br /> puedo comerte los ojos<br />en un trazo libre de moral.<br /><br />Se me olvidó París,<br /> y ese final con perdices tuertas y beso<br />que dibujaban las niñas<br />en un pupitre más grande<br />de lo que sería el mundo después.<br /><br />Pero todavía hoy<br />si toco,<br /> puedo romperte la piel a páginas<br />de un cuento sin moraleja<br />siempre a punto de empezar.Clarahttp://www.blogger.com/profile/17067891795222499233noreply@blogger.com7