La petite mort

Qué rara es esa forma de amarse en la grieta, en el azufre del instante que empapa los huesos. Un canibalismo ajeno, a bocanadas. Devorarse, sentir en la mandíbula la redención del deseo. ¿Qué buscan dos cuerpos que empiezan la batalla? que se buscan del otro lado del espejo, que descubren el pudor en las líneas de las palmas. En el cuerpo expuesto, la carcasa del mundo, y sin embargo, no hay mayor escondite que la desnudez. ¿Qué buscan dos personas que inician el recorrido mil veces agotado por otros?. En la cumbre, no existen caras, nombres, sólo el rastro de la petite mort. Qué extraña la música, el lado salvaje que aflora milímetro a milímetro. Pero no es placer tan sólo la fiera que surge en la boca, no es placer tan sólo el grito del instinto, la dentellada. ¿Qué mecanismos mudan la voz en ese intento de abandono?