De funambulistas y hermanitas de la caridad

A veces, las cosas se parecen demasiado a una comedia del absurdo. Y piensas, que tal vez, el teléfono sea un cepillo de dientes, o puedas servir un plato de interrogaciones indigestas para cenar. A veces, te calzan (sin preguntar), o te calzas (peor aún), unas botas surrealistas, y te dedicas a ver qué profundidad tienen los charcos. Intentas saber si en Coronel Tapioca venderán brújulas para estos casos, o en su defecto, alguna poción de la verdad. Y miras con los ojos muy abiertos, como cuando tenías ocho años, e intentas descifrar por qué el riesgo se ha convertido en el peor de los fantasmas del armario. Algunas noches, incluso, abres la puerta, y dejas una rendija lo suficientemente grande como para verle asomar la nariz. Vaya, piensas, pues no daba tanto miedo. Y en el entreacto, alguien te suelta una de esas frases que se cubren de gloria, y en el fondo te entra la risa, un chiste más. Y te miras los zapatos por si siguen limpios, porque al parecer, estabas sin darte cuenta en pleno casting. Y no sabes si preparar el siguiente número de claqué, o decir con tu mejor sonrisa, que el dorsal 24 (es decir, la susodicha), pasa ampliamente de cabriola y media. Que el premio de consolación, para las niñas buenas y aplicadas, se lo pueden meter por el culo.