De dimes y diretes II

Tengo ganas de escribirte, pero no lo voy a hacer. Ganas de explicarte mi falta de fe en los caballos blancos. De contarte que los reproches muchas veces no son más que miedo. Que a veces me entra una inseguridad explosiva, y sólo querría empapelar la habitación de quédense-quédense-quédense, cuando en realidad ni sé si es lo que ando buscando. Que no es que no crea en absolutos, es que ni siquiera es un término que pueda abarcar con las manos, o el paladar. Que no importa, que sólo estamos sucediendo el mismo instante, y me gustaría que fuera bien. Que fuera tan fácil como decir, duerme conmigo. Aquí, ahora, duerme conmigo. Y tenderse a jugar con las líneas de las palmas, y ofrecer lo que se guarda en algún lugar, entre el ombligo y la garganta. Una ofrenda sin expectativas, sin necesidad de una fractura que salvaguarde el mañana. Decir: Hola, has venido. Y que éso sea tan grande, tan sólido, como las ganas de morderte debajo de los codos. Que no exista más fantasma que este instante, que se puede andar a dos.