"El fuego fatuo"

El domingo, me cogía por sopresa "El fuego fatuo", mientras el sofá y yo tratábamos de desaparecer. No fue amor a primera vista, de hecho, la primera media hora hubiera deseado que el protagonista simplemente dejara de existir. Plop. Y sin embargo me pudo la espiral de Malle. Despedirse porque ni se quiso, ni te quiseron, para dejar una "mancha indeleble", era una premisa demasiado poderosa como para ignorarla. Y ahí estaba yo, volando detrás de un desgarro. Siempre me llamaron la atención los suicidas. Creo que es posbile morirse de lucidez. Tampoco voy a caer en tópicos románticos, ni en esa forma idiota de enaltecer la locura. Pero me hipnotizan las decisiones sin vuelta atrás. Verle los ojos directos y sin concensiones a la desesperanza. Alejandra Pizarnik murió de palabras, o de silencio, que viene a ser lo mismo. Se agotó en el verbo. Deshizo el camino a la deconstrucción. Woolf se ahogó siete pasos por delante de todos los demás. Plath, a Plath no la entiendo y por eso me fascina. Celan, de Celan no estoy segura ni de si alguna vez existió en sus poemas, tan de puntillas, tan rotos antes de hablar.

Lo que está claro, es que algunos se marchan para quedarse. En la memoria, en la nada, entre las páginas, o el vacío. No importa. Pero es una forma extraña, delirante, de permanecer. Y otros, escribimos por lo mismo. No en la memoria, ni en la nada, ni entre las páginas, o el vacío. Escribimos para quedarnos ahora. Una carrera a contrareloj.