Del otro lado del espejo

Qué bonito es escribir cabreada, con ganas de partirle la madre a algún pobre incauto que pasaba por ahí. Vamos, pura víscera y algo de mierda que por mucho que se adorne huele lo mismo. Soy "tutora de menores en televisión" (lo de ser es una ironía, claro) que es lo mismo que decir el último mono de una productora llena de capullos. El viernes me toca decirle a mi jefa que con 500 euros viva su puta madre si es que puede, y la verdad, me da una pereza escandalosa. Lo que conlleva un montón de preguntas adorables del tipo: ¿en qué momento se me ocurrió ser Filóloga? ¿por qué un descerebrado sin neuronas cobra una fortuna por las mismas horas que yo? ¿las letras sirven para que la gente se limpie el culo? etc. Y lo peor viene cuando tienes que tomar una decisión y no es sólo el mundo el que funciona al revés, sino tú misma, y dan ganas de salir corriendo y meterse a buen recaudo debajo de las faldas de alguna mamá en paro. Pienso en opositar y me entra vértigo, inevitable pensar en la imagen de una soga al cuello de un montón de monos con acné. Y eso que la enseñanza me gusta e incluso se me da bien. Odio sentirme estancada.