No es el mismo mar aunque lo parezca

Verano, veranito, verano. Quizá el verano más raro de todos. Hace un calor líquido y desvaído, que dibuja tu cara de sueño en ese país lluvioso y un poco absurdo. Creo, que antes de aparecer tu silueta de Peter Pan, tus andares de niño ensayando quien fue en la guardería, se me había olvidado por completo lo que significaba el verbo "querer". Dices que te he enseñado el camino de baldosas amarillas, y yo no soy muy dada a reflejar la realidad de una forma tan transparente en mis textos. Pero quizá la ocasión lo merezca. Por casi once meses que no puedo retratar con eufemismos. Por tu voz tan sólida al otro lado del teléfono, como un reloj de arena que me recuerda donde pongo los pies. El tiempo se retuerce, y mi realidad que es tan otra, se alegra de que este no sea "el mismo mar de todos los veranos".